Brinner kvällsmat

Adress till en Haggis

j

Robert Burns Poetry

Fair fa 'ditt ärliga, sonsie ansikte,
Stor hövding o 'puddin'-loppet!
Aboon dem en 'du tar yer plats,
Painch, tripe eller thairm:
Du är orolig för en nåd
Som lång är min airm

  Den stönande grävmaskinen där fyller ni,
Dina hinder som en avlägsen kulle,
Din pin wad hjälper till att laga en kvarn
I tid o behöver,
Medan du porer dagarna destillerar
Som bärnstenspärla.       

  Hans kniv ser rustikt arbete nära, 
En klippa dig upp redo slicht,
Gräva dina sprutande inälvor bricht,
Som oniedike;
Och sedan, Åh vilken härlig syn,
Warm-reekin, rik! 

Sedan sträcker de horn för horn en strävan:
Deil tak hindmaisten, på de kör,
Till en 'deras weel-swall'd kytes belyve
Är böjda som trummor;
Då skulle auld Guidman, maist gillar att riva,
'Bethankit' nynnar. 

Finns det någon hans franska ragout,
Eller olio som vadade en sugga,
Eller fricassee wad gör henne spew
Wi perfekt scunner,
Tittar ner med hånfull, hånfull utsikt
På en middag?

Stackars djävulen! se honom stå kvar i papperskorgen,
Lika feckless som ett visnat utslag,
Hans spindel skaft en guidepiska-frans,
Han förstår inte:
Thro blodig översvämning eller fält till streck,
Åh vad olämpligt!

Men markera Rustik, haggis-matade,
Den skälvande jorden ekar i hans mönster,
Klappa i hans wallie inte ett blad,
Han får det att vissla;
Ett ben en armar, ett huvud kommer sned,
Som kranar eller gasspjäll.

Ye Pow'rs, som gör mänskligheten till din omsorg,
Och dela ut dem på räkningen,
Auld Skottland vill ha nae skinking ware
Det jappar i luggies:
Men om ni önskar henne en tacksam bön,
Ge henne en Haggis!