Burns Supper Skotland

 Burns nadver

Adresse til en Haggis

j

Robert Burns Poesi

Fair fa' dit ærlige, sønnike-ansigt,
Store høvding for puddin-racen!
Over dem, når du tager plads,
Smerter, kallun eller hår:
Weel er I ordrige af en nåde
Som lang er min luftm

 Den stønnende skyttegrav der fylder I,
Dine hæk som en fjern bakke,
Dit stift hjælper med at reparere en mølle
I tide eller behov,
Mens thro dine porer duggen destillerer
Like amber bead.         _cc781905- 5cde-3194-bb3b-136bad5cf58d_

 Hans kniv se rustikke Labour dicht, 
En skåret dig op med klar slamp,
Begravelse af dine sprudlende indvolde bricht,
Som onie grøft;
Og så, Åh hvilket herligt syn,
Varm-reekin, rig! 

Så horn for horn strækker de sig:
Deil tak hindmaisten, på de kører,
Indtil en' deres velswalled kytes belyve
Er bøjet som trommer;
Så auld Guidman, mast gerne rive,
'Bethankit' hums. 

Er der, der har hans franske ragout,
Eller olio, der staver en so,
Eller frikassé wad mak hende spy
Med perfekt scanner,
Ser ned med hånende, hånlig udsigt
På sic en middag?

Stakkels djævel! se ham lægge sit affald,
Så ulækkert som et visnet udslæt,
Hans spindel gav et vejledende piskeslag,
Hans nieve a nit:
Thro blodig oversvømmelse eller mark at strejfe,
Åh hvor uegnet!

Men marker den rustikke, haggis-fodret,
Den skælvende jord genlyder hans trin,
Klap i hans wallie nieve en klinge,
Han får det til at fløjte;
Et ben og arme, et hoved vil snese,
Ligesom haner eller tærslen.

Ye Pow'rs, hvad gør menneskeheden til jeres omsorg,
Og uddele dem deres regning,
Auld Skotland vil have nae skinking ware
Det jaups i luggies:
Men hvis I ønsker hendes taknemmelige bøn,
Giv hende en Haggis!